A Crise dos Sete Anos

No nosso sétimo aniversário de casamento, eu estava no colo de Lucian, meu marido mafioso, beijando-o com toda a intensidade que aquela noite parecia merecer. No bolso do meu vestido de seda, meus dedos tateavam o teste de gravidez que eu havia escondido ali. Eu queria deixar a notícia da minha gravidez inesperada para o fim da noite. Então Marco, o braço direito de Lucian, perguntou em italiano, com um sorriso insinuante: — Don, e a sua nova canarinha, Sophia? Qual é o gosto dela? O riso debochado de Lucian vibrou contra o meu peito e me fez gelar por dentro. Ele respondeu, também em italiano: — Como um pêssego ainda verde. Fresca e macia. A mão dele continuava na minha cintura, mas o olhar já estava em outro lugar. — Só guardem isso entre nós. Se a minha Donna descobrir, eu tô morto. Os homens riram, ergueram as taças e juraram silêncio. Pouco a pouco, todo o calor dentro de mim se transformou em gelo. Só havia uma coisa que eles não sabiam: minha avó era siciliana. Eu tinha entendido cada palavra. Eu me obriguei a permanecer calma. Mantive no rosto o sorriso impecável de uma Donna, embora a mão que segurava a taça de champanhe tremesse. Em vez de fazer um escândalo, peguei o celular, abri o convite que tinha recebido alguns dias antes para um projeto médico internacional sigiloso e toquei em Aceitar. Em três dias, eu desapareceria do mundo de Lucian para sempre.