Tuve una mejor amiga que era dulce como la miel, pero solo con la boca. A mis espaldas, era un demonio. Me robó a mi novio, el subjefe del Chicago Outfit. ¿Su excusa? Quería mantenerme alejada de la oscuridad y la sangre, así que ella cargaría con el sufrimiento en mi lugar. Empeñó su anillo de boda y le contó a su esposo una historia sobre una bolsa de edición limitada para mí. Desvió dinero de las cuentas de la empresa de su esposo y lo atribuyó a mi costumbre de salir con chicos de programa. Estaba embarazada y aun así quería emociones fuertes. Así que fue a una orgía desenfrenada con el tío de su esposo y un grupo de socios de él. Así fue como terminó con una hemorragia. Pero de alguna manera fue mi culpa. Según ella, yo fui quien organizó ese tipo de fiesta. ¿Y su historia? Ella trató de detenerme, así que la empujé e hice que perdiera al bebé. Al final, su esposo me envió a un infierno de cartel en México para expiar mis pecados. Allí, su amante me vendió al distrito rojo. Primero vino la adicción. Luego las calles. Serví a cada hombre de su organización, uno tras otro. Mi cuerpo se pudrió. Morí lenta, enferma y sola. Cuando abrí los ojos de nuevo, estaba de vuelta en la noche en que mi mejor amiga abortó por culpa de su propia fiesta inmunda.