Morí el día que iba a recibir el Premio al Servicio Distinguido de la Manada. Tres horas después de morir, mis padres, mi hermano y mi pareja estaban terminando la fiesta de graduación que le habían hecho a mi hermana. Mientras mi hermana, Elena, subía una foto familiar bonita a Instagram, yo estaba encerrada en el sótano, usando la lengua para deslizar el teléfono y pedir ayuda. La única persona que contestó fue mi pareja, Ryan. Todo lo que dijo fue: "Sofía, ya basta de teatro. La fiesta de Elena es importante. ¡Ya deja las rabietas!" Esa fue la vez número noventa y nueve que me fallaron. Y la última. Yacía en un charco de mi propia sangre, los pulmones quietos. Creyeron que solo estaba haciendo un berrinche, escondida en algún lugar. Que si me daban una lección, volvería arrastrándome. Pero no sabían. Estuve en casa todo el tiempo. Ya estaba muerta.