El síndrome de los siete años: Borrar a Donna

En nuestro séptimo aniversario de bodas, yo estaba montada a horcajadas sobre mi esposo mafioso, Lucian, besándolo profundamente. Mis dedos buscaban a tientas en el bolsillo de mi caro vestido de seda, buscando la prueba de embarazo que había escondido allí. Quería guardar la noticia de mi embarazo inesperado para el final de la noche. El hombre de confianza de Lucian, Marco, preguntó con una sonrisa sugerente en italiano: «Don, su nuevo canario, Sofía. ¿A qué sabe?». La risa burlona de Lucian vibró contra mi pecho, enviándome un escalofrío por la espalda. Él respondió, también en italiano: «Como una fruta verde. Fresca y tierna». Su mano todavía acariciaba mi cintura, pero su mirada estaba distante. «Que esto quede entre nosotros. Si mi Donna se entera, estoy muerto». Sus hombres se rieron con complicidad, alzaron sus copas y juraron guardar silencio. La calidez en mi sangre se convirtió en hielo, centímetro a centímetro. Lo que ellos no sabían era que mi abuela era de Sicilia, por lo que entendí cada palabra. Me obligué a mantener la calma, manteniendo fija la sonrisa perfecta de una Donna, pero la mano que sostenía la copa de champán temblaba. En lugar de montar una escena, abrí mi teléfono, encontré la invitación que había recibido unos días atrás para un proyecto privado de investigación médica internacional, y toqué «Aceptar». En tres días, desaparecería por completo del mundo de Lucian.